Мысли вслух

"Три - это три утра, думал Чарльз Хэллуэй, сидя на краю постели. Почему

поезд пришел именно в этот час?

Да потому, текли дальше мысли, что этот час - особый.

Женщины ведь никогда не просыпаются в этот час. Они спят сном

младенцев. А мужчины средних лет? О, они хорошо знают этот час. О Господи,

полночь - это совсем неплохо: проснулся - и уснул, и час, и два - не

страшно, ну поворочаешься и уснешь опять. А в шестом часу уже появилась

надежда, рассвет недалеко Но - три! Господи Иисусе, три пополуночи! Врачи

говорят, тело в эту пору затихает. Душа выходит. Кровь течет еле-еле, а

смерть подбирается так близко, как бывает только в последний час Сон - это

клочок смерти, но три часа утра, на которые взглянул в упор, - это смерть

заживо! Тогда начинаешь грезить с открытыми глазами.

Боже, если бы найти силы встать и перестрелять эти полусны!

Но нет сил. Лежишь приколоченный к самому дну, выжженному дотла. И эта

дурацкая лунная рожа пялится на тебя сверху!

Вечерней зари не осталось и в помине, а до рассвета еще сто лет. Лежишь

и собираешь всю дурь своей жизни, какие-то милые глупости близких людей - а

их давно уже нет... Где-то было написано, что в больницах люди умирают чаще

всего в три пополуночи...

- Хватит! - молча крикнул он.

- Чарли? - сонно-вопросительно пробормотала жена.

Он медленно снял второй ботинок. Жена слабо улыбнулась во сне... чему?

Она бессмертна. У нее есть сын. Но ведь и у тебя тоже. Э-э, когда и какой

отец на самом деле верил в это? Не выносив ребенка, не пережив боли? Кто из

мужчин опускался во мрак и возвращался с сыном или дочерью так, как это

делают женщины? Эти милые, улыбающиеся создания владеют доброй тайной. Эти

чудесные часы, приютившие Время, - они творят плоть, которой суждено связать

бесконечности. Дар внутри них, они признали силу чуда и больше не

задумываются о ней. К чему размышлять о Времени, если ты - само время, если

претворяешь мимолетный миг вечности в тепло и жизнь?

Как должны завидовать мужчины своим женам, как часто такая зависть

оборачивается ненавистью к этим мягким существам, уже обретшим жизнь вечную!

А мы? Мы становимся ужасно важными, хотя неспособны удержать не только мир

вокруг себя, но даже себя в мире. Слепые, не ведающие целого, мы падаем,

разбиваемся, таем, останавливаемся и поворачиваем вспять.

Мы не можем придать форму Времени. И что же остается?

Страдать от бессонницы и пялить глаза в ночную темень.

Три после полуночи. Вот и вся нам награда. Три утра.

Полночь души. Отлив. Душа остается на песке. И в этот час отчаяния

приходит поезд. Почему?"

Прочитав тебя, вспомнил Бредбери...

Димыч, спасибо... и браво Брэдбери

моя хандра, конечно, не совсем то, о чем написано в приведенном отрывке... это не беспричинная бессонница...

но ощущение чего-то очень понятного овладело мной при прочтении этих строк

спасибо

PS усталость наваливается... поспать три часа в сутки, а потом еще 8 часов провести на ногах и все это время говорить, стараясь удерживать внимание аудитории, - вот лучшее лекарство от хандры и дурных мыслей... можно еще выпить буквально баночку пива и тут уж главное успеть дойти до постели, чтобы вырубиться и ни о чем не думать, ни о чем не жалеть и не смотреть в ночное небо...

"...И если некому вас обнимать за плечи,

спокойной ночи, может, завтра будут встречи...

И будут ангелы летать над вашим домом,

Луна рассыплет жемчуга и за порогом

Спокойна будет и тиха ночь недотрога...

Да будет мир вам и покой, усните с Богом"

Григорий Лепс "Спокойной ночи, господа" (Стичу привет и спасибо за поднятую из глубин памяти песню)

вот ведь... написал это больше года назад, а сейчас опять все как тогда и опять те же мысли, то же состояние

круги, круги... вся жизнь по кругу... и хорошо, если это все же окажется спираль с движением наверх