Помощь
Подписаться на Мысли вслух
2 Комментарии:
Странное время суток - ночь
Все просто, если ночью спишь и не о чем не думаешь.
Сложнее, если спать не получается в силу каких-то причин.
Один дома. За окном кругом темно и тишина. Странно, такое ощущение, что даже машины на недалеко проходящей трассе сегодня решили ездить реже...
Один. И все краски сгущаются и надо бы отвлечься, поставить что-нибудь веселое... но не получается и не хочется... и вместо веселого по кругу крутится что-то из того, что, казалось бы, уже в прошлом, но еще не успело забыться.
Хочется что-то написать, но все получается как-то банально, эгоистично... я, мне, мое...
Так бывает иногда у жителей мегаполиса: вдруг приходит острое чувство одиночества, ты подходишь к окну и смотришь в темноту, в редкие огни фонарей и проезжающих за деревьями машин. И ведь главное, что где-то недалеко наверняка также горит свет в окне и другой человек испытывает очень похожие на твои чувства. Но вы существуете в разных мирах и вряд ли что-то может это изменить.
И ты понимаешь, что придет утро и у тебя будет огромное количество доказательств, что кругом люди, их много, среди них есть хорошие, есть твои родственники, твои друзья... и под влиянием будничной круговерти ты отвлечешься и забудешь про ночную хандру, если, конечно, не будешь плодить в себе мазохизм, искусственно пытаясь вернуть себя в это состояние.
А пока можно спокойно, под льющуюся из колонок мелодию, заглянуть в почтовый ящик, убедиться что писем нет... хотя и не должно было быть... зайти на форум, убедиться что и здесь ты один... и написать в дневнике то, что утром покажется занудным и неважным.
Но это будет утром, а сейчас ночь - время суток, когда все маски сняты и отдыхают в ожидании мелодии утреннего будильника.
Все просто, если ночью спишь и не о чем не думаешь.
Сложнее, если спать не получается в силу каких-то причин.
Один дома. За окном кругом темно и тишина. Странно, такое ощущение, что даже машины на недалеко проходящей трассе сегодня решили ездить реже...
Один. И все краски сгущаются и надо бы отвлечься, поставить что-нибудь веселое... но не получается и не хочется... и вместо веселого по кругу крутится что-то из того, что, казалось бы, уже в прошлом, но еще не успело забыться.
Хочется что-то написать, но все получается как-то банально, эгоистично... я, мне, мое...
Так бывает иногда у жителей мегаполиса: вдруг приходит острое чувство одиночества, ты подходишь к окну и смотришь в темноту, в редкие огни фонарей и проезжающих за деревьями машин. И ведь главное, что где-то недалеко наверняка также горит свет в окне и другой человек испытывает очень похожие на твои чувства. Но вы существуете в разных мирах и вряд ли что-то может это изменить.
И ты понимаешь, что придет утро и у тебя будет огромное количество доказательств, что кругом люди, их много, среди них есть хорошие, есть твои родственники, твои друзья... и под влиянием будничной круговерти ты отвлечешься и забудешь про ночную хандру, если, конечно, не будешь плодить в себе мазохизм, искусственно пытаясь вернуть себя в это состояние.
А пока можно спокойно, под льющуюся из колонок мелодию, заглянуть в почтовый ящик, убедиться что писем нет... хотя и не должно было быть... зайти на форум, убедиться что и здесь ты один... и написать в дневнике то, что утром покажется занудным и неважным.
Но это будет утром, а сейчас ночь - время суток, когда все маски сняты и отдыхают в ожидании мелодии утреннего будильника.
2 комментариев к записи
Страница 1 из 1
Dimko1
24 июня 2010 - 19:32
"Три - это три утра, думал Чарльз Хэллуэй, сидя на краю постели. Почему
поезд пришел именно в этот час?
Да потому, текли дальше мысли, что этот час - особый.
Женщины ведь никогда не просыпаются в этот час. Они спят сном
младенцев. А мужчины средних лет? О, они хорошо знают этот час. О Господи,
полночь - это совсем неплохо: проснулся - и уснул, и час, и два - не
страшно, ну поворочаешься и уснешь опять. А в шестом часу уже появилась
надежда, рассвет недалеко Но - три! Господи Иисусе, три пополуночи! Врачи
говорят, тело в эту пору затихает. Душа выходит. Кровь течет еле-еле, а
смерть подбирается так близко, как бывает только в последний час Сон - это
клочок смерти, но три часа утра, на которые взглянул в упор, - это смерть
заживо! Тогда начинаешь грезить с открытыми глазами.
Боже, если бы найти силы встать и перестрелять эти полусны!
Но нет сил. Лежишь приколоченный к самому дну, выжженному дотла. И эта
дурацкая лунная рожа пялится на тебя сверху!
Вечерней зари не осталось и в помине, а до рассвета еще сто лет. Лежишь
и собираешь всю дурь своей жизни, какие-то милые глупости близких людей - а
их давно уже нет... Где-то было написано, что в больницах люди умирают чаще
всего в три пополуночи...
- Хватит! - молча крикнул он.
- Чарли? - сонно-вопросительно пробормотала жена.
Он медленно снял второй ботинок. Жена слабо улыбнулась во сне... чему?
Она бессмертна. У нее есть сын. Но ведь и у тебя тоже. Э-э, когда и какой
отец на самом деле верил в это? Не выносив ребенка, не пережив боли? Кто из
мужчин опускался во мрак и возвращался с сыном или дочерью так, как это
делают женщины? Эти милые, улыбающиеся создания владеют доброй тайной. Эти
чудесные часы, приютившие Время, - они творят плоть, которой суждено связать
бесконечности. Дар внутри них, они признали силу чуда и больше не
задумываются о ней. К чему размышлять о Времени, если ты - само время, если
претворяешь мимолетный миг вечности в тепло и жизнь?
Как должны завидовать мужчины своим женам, как часто такая зависть
оборачивается ненавистью к этим мягким существам, уже обретшим жизнь вечную!
А мы? Мы становимся ужасно важными, хотя неспособны удержать не только мир
вокруг себя, но даже себя в мире. Слепые, не ведающие целого, мы падаем,
разбиваемся, таем, останавливаемся и поворачиваем вспять.
Мы не можем придать форму Времени. И что же остается?
Страдать от бессонницы и пялить глаза в ночную темень.
Три после полуночи. Вот и вся нам награда. Три утра.
Полночь души. Отлив. Душа остается на песке. И в этот час отчаяния
приходит поезд. Почему?"
Прочитав тебя, вспомнил Бредбери...
поезд пришел именно в этот час?
Да потому, текли дальше мысли, что этот час - особый.
Женщины ведь никогда не просыпаются в этот час. Они спят сном
младенцев. А мужчины средних лет? О, они хорошо знают этот час. О Господи,
полночь - это совсем неплохо: проснулся - и уснул, и час, и два - не
страшно, ну поворочаешься и уснешь опять. А в шестом часу уже появилась
надежда, рассвет недалеко Но - три! Господи Иисусе, три пополуночи! Врачи
говорят, тело в эту пору затихает. Душа выходит. Кровь течет еле-еле, а
смерть подбирается так близко, как бывает только в последний час Сон - это
клочок смерти, но три часа утра, на которые взглянул в упор, - это смерть
заживо! Тогда начинаешь грезить с открытыми глазами.
Боже, если бы найти силы встать и перестрелять эти полусны!
Но нет сил. Лежишь приколоченный к самому дну, выжженному дотла. И эта
дурацкая лунная рожа пялится на тебя сверху!
Вечерней зари не осталось и в помине, а до рассвета еще сто лет. Лежишь
и собираешь всю дурь своей жизни, какие-то милые глупости близких людей - а
их давно уже нет... Где-то было написано, что в больницах люди умирают чаще
всего в три пополуночи...
- Хватит! - молча крикнул он.
- Чарли? - сонно-вопросительно пробормотала жена.
Он медленно снял второй ботинок. Жена слабо улыбнулась во сне... чему?
Она бессмертна. У нее есть сын. Но ведь и у тебя тоже. Э-э, когда и какой
отец на самом деле верил в это? Не выносив ребенка, не пережив боли? Кто из
мужчин опускался во мрак и возвращался с сыном или дочерью так, как это
делают женщины? Эти милые, улыбающиеся создания владеют доброй тайной. Эти
чудесные часы, приютившие Время, - они творят плоть, которой суждено связать
бесконечности. Дар внутри них, они признали силу чуда и больше не
задумываются о ней. К чему размышлять о Времени, если ты - само время, если
претворяешь мимолетный миг вечности в тепло и жизнь?
Как должны завидовать мужчины своим женам, как часто такая зависть
оборачивается ненавистью к этим мягким существам, уже обретшим жизнь вечную!
А мы? Мы становимся ужасно важными, хотя неспособны удержать не только мир
вокруг себя, но даже себя в мире. Слепые, не ведающие целого, мы падаем,
разбиваемся, таем, останавливаемся и поворачиваем вспять.
Мы не можем придать форму Времени. И что же остается?
Страдать от бессонницы и пялить глаза в ночную темень.
Три после полуночи. Вот и вся нам награда. Три утра.
Полночь души. Отлив. Душа остается на песке. И в этот час отчаяния
приходит поезд. Почему?"
Прочитав тебя, вспомнил Бредбери...
Адвокат
24 июня 2010 - 20:00
Димыч, спасибо... и браво Брэдбери
моя хандра, конечно, не совсем то, о чем написано в приведенном отрывке... это не беспричинная бессонница...
но ощущение чего-то очень понятного овладело мной при прочтении этих строк
спасибо
PS усталость наваливается... поспать три часа в сутки, а потом еще 8 часов провести на ногах и все это время говорить, стараясь удерживать внимание аудитории, - вот лучшее лекарство от хандры и дурных мыслей... можно еще выпить буквально баночку пива и тут уж главное успеть дойти до постели, чтобы вырубиться и ни о чем не думать, ни о чем не жалеть и не смотреть в ночное небо...
"...И если некому вас обнимать за плечи,
спокойной ночи, может, завтра будут встречи...
И будут ангелы летать над вашим домом,
Луна рассыплет жемчуга и за порогом
Спокойна будет и тиха ночь недотрога...
Да будет мир вам и покой, усните с Богом"
Григорий Лепс "Спокойной ночи, господа" (Стичу привет и спасибо за поднятую из глубин памяти песню)
моя хандра, конечно, не совсем то, о чем написано в приведенном отрывке... это не беспричинная бессонница...
но ощущение чего-то очень понятного овладело мной при прочтении этих строк
спасибо
PS усталость наваливается... поспать три часа в сутки, а потом еще 8 часов провести на ногах и все это время говорить, стараясь удерживать внимание аудитории, - вот лучшее лекарство от хандры и дурных мыслей... можно еще выпить буквально баночку пива и тут уж главное успеть дойти до постели, чтобы вырубиться и ни о чем не думать, ни о чем не жалеть и не смотреть в ночное небо...
"...И если некому вас обнимать за плечи,
спокойной ночи, может, завтра будут встречи...
И будут ангелы летать над вашим домом,
Луна рассыплет жемчуга и за порогом
Спокойна будет и тиха ночь недотрога...
Да будет мир вам и покой, усните с Богом"
Григорий Лепс "Спокойной ночи, господа" (Стичу привет и спасибо за поднятую из глубин памяти песню)
Страница 1 из 1